la valigia

sottotitolo "Noir con il trucco"

L’assassino sono io. Ve lo dico subito, così, tanto per cambiare la storia dei gialli, potete anche cercare per una vita non ne esiste uno con questo inizio in tutta la letteratura noir. Su questa geniale intuizione e sul fatto che non ho lasciato impronte digitali perché non ho le mani si basa la storia che sto per raccontarvi. Tagliare a pezzi qualcuno nella vasca, sarebbe il minimo, il vero problema è il sangue, non va mai via. Lei adesso è scomodamente chiusa in un trolley rosso vermiglio che ho vinto con i punti della benzina. Da una apertura nella lampo esce un alluce con attaccato il cartellino dei voli internazionali , se non fosse per quell’orribile smalto alle unghie potrebbe quasi essere divertente. Poco fa, sembrava una voce da dentro e diceva che tagliare a pezzi una contorsionista è un vero delitto. Adesso esce una mano e mi chiede da bere, ha un grosso anello, non lo avevo notato. Le passo un bicchiere di assenzio, poi, la chiudo saltandoci sopra. Qualcosa non ha funzionato, doveva essere il mio numero migliore, dichiararmi così, con la tuba sulla fronte ed il parrucchino in tasca, in un balbettare di carte truccate, forse, non è stata una grande idea. ( E quello che segue signori miei è un Flashback) : “Busso alla porta con la bacchetta magica, tu apri in frack corto ed autoreggenti, ,e mi pare, due orecchie da coniglio. Ti mostro il mio mazzo di fiori sbucato dal nulla, ma la plastica non profuma, poi, tu cominci ridere, allora cerco di asciugarmi la fronte, prendo un fazzoletto dalla tasca, e tiro e ne escono due e un altro e poi un altro e un altro ancora, annodati all'infinito come una formula magica, e tu ridi, ridi ancora, allora inghiotto l'emozione e cerco di dirti che ti amo e invece delle parole, dalle mie labbra a culo di gallina escono palline da ping pong, una, due, tre, poi quattro e rimbalzano per il pianerottolo e poi giù per la tromba delle scale. Tu sei alle lacrime, piegata in due dalle risa, non ne sento più il suono ma vedo il tuo petto sussultare e il ciondolo a forma di cazzo sparire in mezzo alla carne. Tento un colpo ad effetto, mi apro il gilet proprio sotto il papillon e credo di mostrarti il cuore, ma dal taschino una colomba bianca sorride e mi caga sulle scarpe di vernice da 20 dollari sbattendo le ali. Stai singhiozzando, pregandomi di smettere, mentre nascosto dietro ai baffi disegnati con il lucido da scarpe ti indico tra le dita agili quello che credevo un re di cuori, ma è un mazzo truccato e delle picche, non sai che fartene, e io, cazzo, ho finito gli abracadabra. Poi, mi accorgo che nella manica è rimasta solo la sega. Mi spiace baby, non mi resta che il gran finale.” Il sangue non va mai via, ho due chiazze blu sotto le ascelle e strade di passi rossi per tutta casa, ripensamenti coagulati. Sul giornale di scena che strappo e ricompongo magicamente all'infinito, e stavolta senza applausi, leggo “Mago impazzito, taglia a pezzi la sua valletta” strano, non ci avevo mai fatto caso. Suonano alla porta, sono venuti a prendermi credo. Saranno state le grida, o le infiltrazioni rosse al piano di sotto, o forse è la sua bella testa bionda che ho messo nella gabbietta del canarino fuori dalla finestra, che da ieri canta “Tu n'as plus dolores” con la voce di Aznavour, non so. Ma qualcosa scappa sempre, un dettaglio, quello che dimentichi o che vuoi dimenticare. Il delitto perfetto non esiste, come la magia d'altronde, i miei cappelli infatti sono pieni di conigli morti.