metallico & la teoria del Buslacchi

Dave Mckean

la macchina mi ha mangiato le dita. Non tutte Clara, non temere, solo qualcuna, le conterò a tempo debito e ti farò sapere. Sotto i polpastrelli restano marchiate le lettere dei tasti, poi ho questo sapore blu di inchiostro nella gola. Troppe leve, valvole, soffi di vapore, non è roba da sarti questa. Me lo diceva sempre il Buslacchi, che il mondo non sarà giusto almeno fino a quando gli uomini non potranno scegliersi il lavoro e le donne. La macchina mi ha mangiato le dita perché io so accontentarmi. Tutto quell'ottone, e il rame, tutto questo testosterone cromato che soffia nella sordina dei tubi, questo progresso ingordo e ruggine, non è la mia vita, ma, mi ha convinto e la vivo al posto di un altro. Clara, amore, ho un polmone variopinto come un pappagallo alla catena, e una gola di cuoio con un buco per la voce. La mia schiavitù non è un turno di notte, e nemmeno due chiacchiere da guardia spergiura con il respiro d' aceto, ma la paura di scegliere, e a te, io, non t'ho scelta mai, d'altronde le parrucchiere non si scelgono, le parrucchiere capitano.

“La macchina mi ha mangiato le dita, bestia verderame, inedia dentata, e stasera avevo un disperato bisogno di bellezza, la mia.”