pagina 42

sorge il sole a pagina 40, di carta, bel giallo limone. Niente calore ma, insomma, un alba è sempre un alba, retino o china che sia. Ai confini di Paperopoli non ho mai pensato, almeno fino ad oggi, così come la voglia di sapere cosa c'è oltre la pagina o almeno in quella dopo, come sarà la notte a pagina 42, e perchè cazzo qui dentro non si sentono gli odori. Io non credo in Dio ma nello sceneggiatore, e forse, e dico forse, nella sacra arte della rilegatura. Qui la terra è piatta, ne conosciamo bene i confini, abbiamo tutti un segnalibro e un prezzo. Sappiamo bene dove siamo, io, il commissario basettoni, il meccanico Archimede e le muffe che mangiano la carta. Ognuno sa, come io so, che ogni giorno sarà lo stesso. E' un eterno appuntamento il mio, arranco su ogni vignetta con la mia decappottabile rossa da revisionare, con il becco proteso verso il pennello, e una piuma sul tuo campanello che non suona mai, vestito da marinaio con un occhio pesto e un cane color merda che non sembra un cane. Me la darai stavolta? Non hai buttato l'immondizia neanche oggi, dal tuo secchione esce una lisca. E' che ne sono sicuro, lo so, che stai li dietro la prossima pagina con l'aggeggio di Gastone nel becco. Le nuvole sembrano un coccodrillo, poi un sommergibile, poi un dubbio: le papere non pensano. Suono.

che poi, la cosa buffa è che pagina 42 non esiste, qui sopra c'è scrtitto "continua sul prossimo numero".