come due pappagalli

zero

non so contare.
uno
Ho passato una vita ad avere piccole idee, ma buone come il pane. Quando ne perdo qualcuna, profuma tutta la stanza. Lasciano tracce di farina e lettere di giornale. Niente numeri, numeri binari forse, ma li dimentico subito. Una volta le ho seguite comunque, una polonaise in tre quarti, fuori dalla finestra, oltre la luna di cartapaglia. A domani.
zero
Qualcosa si è rotto, con un rumore sordo. Il metabolismo dell’anima è diventato bulimico. Ha cominciato a mangiare amore e qualunque cosa vi assomigliasse, anche le castagne. Tengo la sua foto nel portamonete, perché per fare i conti con il proprio passato bisogna saper contare.
La nota spese (rigorosamente dietro un biglietto di Camilla) recita:

(andante con brio)

armatura di cuoio,
legacci.
grasso di balena
arance rosse (1 kg)
cervicale
pistacchi (libanesi, mi raccomando)
mandorle
bestemmie (a iosa)
la foto di Camilla a Ville Saint Germaine
trigliceridi (440)
sorrisi (alla mescita)
neve (un pugno)
aulin (2 scatole)
un osso di narvalo

uno
Non aveva pazienza, in niente, mangiava trucioli di noce e frassino bianco. “fanno cagare idee robuste”. Forse era questione di solidità di stabilità. Per me, metto sempre una moneta da cento lire sotto le gambe dispari. ma la danza ha un suo senso, quindi, traballa lo stesso. Questo cari miei è un tavolo sulle punte.
zero
non so contare. e tu?