killing santa

a certe cose dovresti smettere di credere presto, Io te lo avevo detto cosa volevo, palla di lardo rosso. Sei vecchio e grasso, e pistola vuol dire pistola cazzo. Che me ne faccio di un gioco? E quegli stronzi a prendermi per il culo tutto l'anno. Quattrocchi a tua nonna. Una cosa dovevi fare tu, portare regali, nient'altro, e dare un po di biada a quelle quattro vacche cornute parcheggiate in giardino. Un anno ho aspettato un fottuto anno di prese per il culo, ti chiedo un revolver e ti presenti con il piccolo chimico. Russel e Anderson giocano a prendere gli ostaggi e io cazzeggio con l'inchiostro simpatico. E adesso io ti pianto una palla in mezzo alla schiena, e meno male che c'è ancora la pistola di mio padre nella fondina della divisa, la santa reliquia nell'armadio di mamma. Tanto lei non si accorge di niente, si scola il cognac mischiato alle lacrime, e parla fitto fitto con zio Burton nel soggiorno. Lo zio passa ogni pomeriggio, e mamma accosta la porta e gira la foto del matrimonio contro la parete perchè lui, mentre la consola, le tasta il culo. Dice che le tiene compagnia, zio Burton. Mi stavo per addormentare, il legno scoppietta, tu hai un cappello rosso in testa, una barba con l'elastico e le braghe calate, e tieni le scarpe in mano. stai sussurrando fuori dalla porta “bella bambina, lo vuoi il regalino?” ti facevo più alto. Chiudo un occhio. Bang. A certe cose dovresti smettere di credere presto, ovviamente non sei arrivato, malgrado il bigliettino che ti ho scritto a scuola in bella calligrafia. Una sola cosa non ho capito, chissà che cazzo ci faceva zio Burton vestito da te nella camera da letto di mamma.

Buon natale.