performance

Lucien Freud "Reflection"

“perché fa questo?” “cristo santo, non si capisce?...” non è ancora perfetto. Manca qualcosa, Sapete, il processo creativo distorce il raziocinio come un vestito stretto, come il vomito il piloro. Comanda lui. Ecco, l’arte è un conato. Ma non ci siamo ancora. Manca del grasso di balena e costole nuove per contenere un ventre senza coscienza. Caccio in gola quello che posso, con forza fino agli avambracci. Non mi faccio ancora abbastanza schifo, credevo di avere ancora del disprezzo nella credenza, ma non lo trovo. Mezza busta di pinoli in fondo a un cassetto, giù anche quella, con un po di latte scaduto. Le variazioni senza diteggiatura mi costringono all’angolo più scuro, quello delle rimozioni forzate. Ancora un po, è quasi perfetto, se avessi delle spatole nuove aggiungerei strati di farina e acqua da far scivolare tra le dita, colare su quelle che una volta Camilla chiamava gambe. Rado un tizio allo specchio da un po, imita le mie mosse, tira la pelle da un lato e ride di gola. Non mi somiglia abbastanza, non ancora. Il sacco di ossa a mollo in cento litri d’acqua accenna un doppio passo, fa male tutto, giunture, caviglie denti, sesso, e i polsi cedono al peso dei pennelli di martora senza ragione. Bussano, è il corvo. “è pronto?, sa il committente ha dato un cospicuo anticipo, vorrebbe almeno vedere qualcosa..” “qualche ora ancora, anche una sola mi basterebbe…” si siede ed aspetta. Il problema non è terminare un opera, ma sapere quando fermarsi. Mi cucio due strisce di pelle sopra le scapole e devo riuscire a fare qualcosa per le lacrime. Ingoio anche quelle, insieme a tutto il resto, spingendole bene in fondo con la lingua. Manca la firma. Incido una x sullo sterno. E’ finita, adesso lo riconosco. Io.
“è perfetto, il committente sarà soddisfatto. Prego, vuole seguirci ora?” “si, sono pronto, giusto il tempo di chiudere”.