l'arrocco

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Parsifal mi porta da bere dietro un ciuffo bianco. Lui ha scoperto la quadratura del cerchio e non lo sa, inciampa nei discorsi e si rialza nelle pause, senza mettere un dito in bocca o strizzare gli occhi al semaforo. Ha la pelle così bianca che sembra trasparente, con una buona luce puoi vedere il sangue scorrere o il bambino succhiarsi il pollice (o era l’alluce?). Ha scritto un racconto su un tovagliolo macchiato di senape con la scritta Caffè Airoldi. Che ci fa uno così bianco su una mattonella nera? Le ciglia porcine sbattono sul mondo a 24 frame al secondo, sembra un film virato seppia. Per gli odori invece non c’è niente da fare e nemmeno per lei che gli guarda attraverso, poiché l’anima non si vede, serve un vetrino colorato davanti agli occhi per quella e poi, detto fra noi, chi vuole vederla? Muovo e vinco in tre mosse, la mancia avara è vicino all’alfiere.